segunda-feira, 28 de fevereiro de 2011

quarta-feira, 23 de fevereiro de 2011

"Uma vez eu estava bem bonitinha, com uma roupinha ajeitadinha, justinha, mas não estava (fala de forma afetada, demonstrando ironia) “fantasiada de mulher” como diziam lá onde morava. Eu estava bonita, me sentia bonita, e estava completamente apaixonada. O menino, mais velho, 20 anos, eu com 16, todo charmoso, me dando bola, sorrindo... eu, bobinha, ingênua acreditando que o amor existia, e que estava ali, ao alcance da mão, aceitei sair com ele. A gente se encontrou num lugar estranho, ele pegou na mão – gente, ele pegou na minha mão e não teve nojo – eu só fiquei mais apaixonada, me levou para um cantinho, eu que nunca tinha nem beijado, estava tremendo. Me segurou na parede, segurou meu rosto – com um pouco mais de força do que precisava, mas tudo bem – (Imita a voz do rapaz) “E então sua bichinha?” – eu não sei o que veio primeiro se o espanto ou o medo – “vai me chupar ou não?” – Eu sei voz, sentido o sangue fugindo do rosto, do peito, um frio no peito – e um tapa. Bem mais forte dos que o da minha infância. Eu caí no chão. Eu gaguejava, eu não sabia o que fazer, o que falar – “e então, bichinha? Vai dar uma de mulherzinha agora” – me levantou e outro tapa. Talvez eu até pudesse enfrentá-lo, nunca fui forte, mas não queria ser tão inútil. Eu falei, não sei porque, não sei como, que não era bicha. “então é um traveco. E traveco toma no cu”. Me jogou no chão , me deu um soco na boca e me invadiu. Tive dois dentes quebrados, deslocamento da cartilagem do nariz, ferimentos e hemorragia generalizada no ânus.

Eu fui estuprada. 205 mulheres são estupradas por dia, entre casadas, idosas e jovens, virgens ou não. Se somar ao numero de gays, lésbicas, travestis e transexuais o numero aumenta para quase 700. Por dia! Eu só fui mais uma."

segunda-feira, 21 de fevereiro de 2011

PAULICÉIA CITY

-onde não importa onde, nem o quê, mas com quem-


E simples assim
a verdade bateu em mim
Numa frase jogada num vento certo
fácil de definir e de racionalizar
sem medo
sem vergonha
sem paixão.
Concordamos no olhar
E tranqüilos
atravessamos a porta indo de encontro ao sol
que não ligava a mínima para a gente.
Tudo bem.
Era recíproco.

segunda-feira, 14 de fevereiro de 2011

Semana Cheia

Curso com o Gabriel Villela - El Hombre!
Volta do Grupo de Estudos do Japão Contemporâneo.
Encontro, imersão e ensaio no Rio de Janeiro.


Volto só semana que vem.

Cuidem-se

quarta-feira, 9 de fevereiro de 2011

Sou como aquela canção dos Beatles que foi gravada junto com uma que foi bem famosa, mas do outro lado do vinil, e ninguém lembra. Como aquele contorno do homem morto desenhado a giz, que a chuva leva.

terça-feira, 8 de fevereiro de 2011

As pessoas e as coisas não valem nada. A gente que agrega valores para as coisas. E para as pessoas. É tudo uma... Como vou te explicar? Imagina um diamante. No meio de uma tribo de macacos, ele não vale nada, certo? No meio de uma montanha de diamantes, vale pouco. E na sua mão? Vai valer o tanto que sua relação com o mundo, e a relação do mundo com o diamante, e a relação do diamante com você – ele pode não ser seu, certo? Eu só disse que ele estava na sua mão – definirem. Não sei o preço exato de um diamante, mas sei que se ele estivesse comigo e fosse meu, iria valer mais para mim, do que ele estivesse com você e fosse seu. Porque eu e você não temos relação que envolva diamantes. Deu para entender? Ok... Imagina um livro. Um livro bom. E que você ganhou de presente. Ele possui quatro valores: O valor material, ou seja a utilidade que ele pode ter, não envolvendo o que ele é. Ele pode servir para apoiar uma mesa, para fazer uma fogueira, ou até para reciclar. Serve para tudo isso, mas não precisa ser um livro propriamente dito. Ele também possui o valor financeiro, afinal você sempre poderá vendê-lo. Existe o valor intelectual, afinal você sempre poderá consultá-lo. E existe o valor sentimental, porque ele irá te remeter sempre a uma pessoa, ou a um momento especial em sua vida. Concorda até aí? Ok.
Agora olha só essa foto. Valor material nenhum. É só um pedaço de papel colorido. Valor financeiro: zero. Ninguém compra uma foto com um casal de namorados. Valor intelectual...bem, a prova de que um dia amei, muito, de verdade... não acredito que vá deixar ninguém mais inteligente. E o valor sentimental... digamos que todo este sentimento que tinha aqui, registrado e representado... digamos que... que eu consumi ele todo. Já usei, gastei todo o amor que esta foto tinha, agora é só um pedaço de papel. Por isso vai pro lixo.

quinta-feira, 3 de fevereiro de 2011

Os esqueletos de Murakami

Eu olhava atentamente para eles. E estavam corretos. Eram seis. Um deles não tinha o braço direito. Como ele cortava o pão? Porque não existem poetas manetas? Existem bateristas. Porque eu estava ali?
O osso não é branco. É de um tom encardido. Nem é algo liso. Tem fissuras, protuberâncias,... Fissuras e Protuberâncias. Palavras estranhas para uma quarta-feira de manhã.
Ainda é quarta-feira? Ainda é de manhã?
Nãos os toco, nem reverencio, nem sinto medo. Apenas os olho. As vezes esqueço de respirar, mas logo me lembro e dou umas arfadas para logo esquecer de novo. E assim repito durante todo o tempo que me prendo ali.
Não sei o que vai acontecer, mas nunca se sabe, não é?
Para quem eu fico perguntando essas coisas? Para mim mesmo? Não seria estupidez fazer perguntas para alguém que você sabe que não tem as respostas?
Quem cala consente.
Me calo e me lembro de respirar. Queria esquecer de olhar, as vezes. Já me esqueci de escutar, mas não sei se é isso que está acontecendo agora, ou simplesmente não há nada para ouvir.
Acho que deveria me levantar e atravessar a parede. Deve ser a única maneira de sair daqui.
Ou talvez acordar, se esta for uma opção. Opção é bom, mas atrapalha. E não se pode esquecer do destino. Com maiúscula se for em português. Destino.
Mas Destino é coisa para covarde, você tem que concordar comigo.
Mas para quem estou falando isso?
Pronto. Comecei a perguntar de novo.

quarta-feira, 2 de fevereiro de 2011

rascunho

Uma sedução que não convence, você e esses olhos, e essa boca e esses dentes.
Um perfume que não atrai, patchouli, cândida, e essas pedrinhas fedidas que nunca descobri para quê que servem.
Um resquício, uma sujeira, seu cabelo na pia, no lençol, no carpete e no carpaccio.
Carne crua que não seduz, o atum em cima do arroz, e você em cima de mim.
Uma história que não tem graça, eu.

terça-feira, 1 de fevereiro de 2011

Andava de meias nos últimos dias, rodando sem parar pelo apartamento vazio. Pisou no relóginho de plástico e a cara do palhaço marcava a mesma hora de sempre: tarde demais. Quase pensou em guardar em algum lugar, mas deixou cair, se esquecendo dele novamente. Se esquecia de todos os vestígios espalhados pelo chão. E evitava lembrar dos pratos na pia. Foi ao banheiro, e o espelho já não estava lá, era bom não se olhar. Assim não lembrava de si. Havia um patinho de borracha que o encarava, não parando de sorrir apesar da secura de 5 dias. Havia pelo corredor restos de balões, que agora fazia um mosaico emborrachado de um colorido coberto de pó; com um pouco de paciência e ar, poderia se ler as parabenizações que nunca houveram. Se arrastou até o último quarto e lá sentou novamente, como veio fazendo ao longo dos suspiros que sobraram das lágrimas. Os ursos deveriam confortar e oferecer um carinho em forma de abraço, mas só havia escárnio naqueles olhares acusadores, eram inúteis agora, sabiam disso, e riam, e pareciam dizer que tudo o mais era inútil, já que não haveria mais riso, nem carinho para distribuir em forma de abraços, nem nada. Reparou na arma de brinquedo e não se pode dizer que pensou em algo. Colocou na têmpora de forma decidida e apertou o gatilho. Uma groselha escura sujou toda a parede.